Hingekritzeltes Gedicht

Das Blut, das Blut
fließt über die Kirchenbank.
Bekannt, bekannt,
dass unser Kampf kennt keinen Dank.

Blut, unser Blut
füllt ihre faulen Mäuler.
Sie kommen, sie kommen,
es gehen um die Räuber.

Mein Blut, mein Blut
gehört nicht länger mir.
Es trocknet, gerinnt
durch falschen Gottes Gier.