Es war einst eine junge Frau, die den Mann ihres Herzens verlor. Man begrub ihn unter einem stillen Hügel, unter einem krummen Baum, wo der Wind stets zu seufzen schien. Jeden Tag kam sie zu seinem Grab. Sie kniete sich an den Stein, sprach leise zu ihm und entfernte die Unkräuter, die nicht fernbleiben wollten.
Eines Abends, als die Felder in der Dämmerung verschwanden, saß sie dort und flüsterte ihren Schmerz in die unbarmherzige Stille. Eine Ranke, wild und dornig, hatte sich um den Stein gewunden. Sie griff nach ihr, um sie zu lösen, und die Dornen bohrten sich tief in ihre Hand. Blut tropfte auf das Grab.
Plötzlich formte sich ein Schatten hinter dem Grabstein. In dem Schatten sah sie ihn: ihren Geliebten.
Obwohl er nicht sprach und nicht bleiben konnte, gab es keinen Zweifel in ihrem Herzen. Für einen Augenblick war er da, echt genug, um nach ihm zu greifen.
Da verstand sie: Das Blut hatte ihn gerufen. Und so kehrte sie in der nächsten Nacht zurück. Und in der nächsten. Jede Abendröte öffnete sie eine neue Wunde, ließ ihr Leben in die Graberde fließen.
Nach und nach verblasste sie. Die Haut wurde bleich, die Stimme schwach. Doch das war unerheblich. In der Nacht, in der der letzte Tropfen in den Boden sank und sie selbst auf das Grab fiel, trug der Wind, der durch den Friedhof seufzte, keine Trauer.
Sie war gegangen, um zu ihm zu gelangen, und sie waren fortan für immer vereint.
Eines Abends, als die Felder in der Dämmerung verschwanden, saß sie dort und flüsterte ihren Schmerz in die unbarmherzige Stille. Eine Ranke, wild und dornig, hatte sich um den Stein gewunden. Sie griff nach ihr, um sie zu lösen, und die Dornen bohrten sich tief in ihre Hand. Blut tropfte auf das Grab.
Plötzlich formte sich ein Schatten hinter dem Grabstein. In dem Schatten sah sie ihn: ihren Geliebten.
Obwohl er nicht sprach und nicht bleiben konnte, gab es keinen Zweifel in ihrem Herzen. Für einen Augenblick war er da, echt genug, um nach ihm zu greifen.
Da verstand sie: Das Blut hatte ihn gerufen. Und so kehrte sie in der nächsten Nacht zurück. Und in der nächsten. Jede Abendröte öffnete sie eine neue Wunde, ließ ihr Leben in die Graberde fließen.
Nach und nach verblasste sie. Die Haut wurde bleich, die Stimme schwach. Doch das war unerheblich. In der Nacht, in der der letzte Tropfen in den Boden sank und sie selbst auf das Grab fiel, trug der Wind, der durch den Friedhof seufzte, keine Trauer.
Sie war gegangen, um zu ihm zu gelangen, und sie waren fortan für immer vereint.