Es gibt nur noch mich und sie. Tag ein, Tag aus. Alles, was ich höre, ist ihr Quieken und Trippeln. Ich versuche, mich ihrer zu entledigen, töte ein Dutzend am Tag, vielleicht auch mehr. Zwanzig? Dreißig? Ich zähle sie nicht. Aber es kommen immer neue. Sie schlüpfen aus jeder Ritze, um mir mein Essen streitig zu machen, bis zum letzten Krümel.
Aber viele Krümel sind nicht mehr übrig. Ich werde wohl anfangen müssen, sie zu essen.
Allein bei dem Gedanken rollen sich mir die Fußnägel hoch. Aber nüchtern betrachtet: Fleisch ist Fleisch, oder?
Aber viele Krümel sind nicht mehr übrig. Ich werde wohl anfangen müssen, sie zu essen.
Allein bei dem Gedanken rollen sich mir die Fußnägel hoch. Aber nüchtern betrachtet: Fleisch ist Fleisch, oder?