Der Tod der Geliebten Mutter

Die Alten sterben still. Welke Hände rascheln schwach, während sie ein letztes Mal fallen. Sie verlassen diese Welt meist im November, zur dunkelsten Nachtstunde, wenn die Dämmerung so weit entfernt scheint wie der Frühling, der nie wiederkehrt. Sie lassen wenig zurück – einen kleinen Stapel Zeitungen des letzten Jahrhunderts, einige rissige Tassen und Kleider, deren Poren den Hauch des Todes bereits in sich tragen.
Unter ihren geschlossenen Lidern huscht wirr ein verstummtes Kaleidoskop aus Erinnerungen vorbei. Sie sterben, und ihr Blick bleibt am versteinerten Diorama eines langen Lebens haften, das in seinen letzten Momenten immer viel zu kurz erscheint.