Als er erwachte, sah er um sich nur endloses Blau. Am Horizont traf der Himmel auf die gläserne See. Der Sturm war Vergangenheit. Das Langschiff samt Mannschaft ebenfalls. Er würde nie erfahren, wie lange er bewusstlos im Beiboot gelegen hatte.
Die Sonne hatte ihm die Haut karmesinrot verbrannt und die Lippen zu brüchigem Pergament verdorren lassen. Er hatte schrecklichen Durst, doch gab es im Boot nichts Trinkbares. Hatte er all das durchgemacht, um jetzt zu sterben? Nein ... Naransen war der Sohn des großen Gunnestad, und er würde niemals aufgeben. Er hatte zwanzig Lenze gezählt, als er zu dieser Reise aufgebrochen war. Wann war das gewesen? Vor langer ... sehr langer Zeit. Seine Freunde hatten noch gelebt. Er hatte seine linke Hand noch gehabt, nicht diesen steifen Stumpf. Und in seinem roten Bart waren noch keine silbernen Strähnen gewesen.
Der Drang zum Ruhm hatte ihn von seiner Heimat fortgetrieben und einen hohen Preis verlangt. Naransen hatte darüber noch nie nachgedacht, doch jetzt, allein in dem Beiboot inmitten des endlosen Ozeans, fühlte er sich müde. Er sehnte sich nach dem Hof, auf dem er aufgewachsen war. Nach den Augen seiner Mutter, die ihm vor dem Einschlafen von den Taten der legendären Helden erzählt hatte. Jetzt war er einer von ihnen geworden. Jetzt würden die Mütter ihren Söhnen von ihm erzählen. Sein größter Traum hatte sich erfüllt. Er hätte froh sein müssen, doch das war er nicht. Hätte er geahnt, welche Mühen und Härten ihn erwarteten ...
Doch kein Mann kann seine Zukunft voraussehen. Und eins ist sicher: Hätte Naransen gewusst, welche Schrecken sein Leben für ihn bereithielt, er hätte dennoch kein anderes gewählt. Er war der Sohn des großen Gunnestad, und er hatte den Pfad des Ruhms beschritten, von dem man nicht mehr abweichen kann. Zu keinem Preis.
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